是春天，不是某一个我熟悉的季节，在隆冬的雪幕里淡了的故事，已经化魂归了大海，我想去祭奠，只是坟茔无觅，独支魂幡，魂魄可曾还在？
从某年的某月，到今春，故事应该落入尾声，就像人生总要向墓碑鞠躬，墓志铭的写作显得乏味，而春天又吝惜着阳光。没雨，竟也能无喜无愁？不是欢笑，也非伤悲，只是轻轻吐出一口呼吸，有些沉郁，呛着了自己。
我在两年前打开了一扇小门，至今不知对错，里面是新娘抑或老虎？只是懵懵懂懂便走了进去，如初生婴儿，走进你的世界的里间，没有来一场惊天动地的痛哭，已经是一件憾事，竟然之后的爬行也在左顾右盼中失了准头，作一个旁观者，以为已尽得三味，然而平心静气，仿佛必不是我辈所为了。
我偷偷挑开帷幕，酝酿一场完美的演出，又预言着落幕后零落的秋风和车马，忧同喜复悲，仿佛一个断腿的舞者，仍旧为最后一场演出为自己佩戴一顶月桂的花冠。然而，这只不过是因为舞台的魅力而已，搏命出演一场人生的闹剧的，不是为了最终羽化成灰的结果，只不过，生命的本身，已经能让人痛哭流涕。
我总认为那故事既然是一个生命，便要承认它有其终点，本以为放弃很难，然而，追求更痛苦。背负着的生命越来越沉重，而路途却无尽头，且无人烟，想用脚掌在沙漠中踏出一个又一个悲伤的泪痕，然而等到哪天一场大水，却是痕迹全无。吾亦作着泼水的事情，不欲怪人，而只是痛苦时候，折向无人处。而痛苦的是我抑或是它？却已经是辩不清了。我不想我如它，然而怎能妨得了，它如我？
倦于描绘生命的流水帐，一笔一画已不能诚实以对，我想倚栏杆而眺望远山，倏然，已是湿意满面，是不是所有的生命都值得浸润一缸的泪水？我攫取数年的篇章，却画出一幅淡色的写意山水，是过往的浓墨重彩已经飘逸，还是我本就只是一个泪眼凝世的人？
本以为生命的真实惯于用无言作表述，然而只是在割裂中戏耍成无言和空洞玩笑的两个极端，面具有皲裂的色块，已经残损了，现实与我，有些隔膜，而网络与我，却有些迷幻。我将形象踩于脚底，而幻想字母的奇妙组合，像吸食而终于上瘾，快活而终于悲哀。
我曾幻想假如，假如一个故事没有开头，是不是必定没有结尾？
然而事实上我知道，不管那个故事有没有开头，都不会有结尾。
结果是一寸欢笑或者一分光阴的悲痛，滴滴洒入泪海，于是无影无踪。人容纳故事，如同垃圾容忍苍蝇，而时间是面包，不是发霉就是被啃噬干净，用欢笑或者悲伤的心灵。
假如我从不曾踏入此间，则我就如同路过一家优美而有个性的店铺，间有一个故事等待发生，我路过你或你，如同一个陌生人回报一个清纯的微笑。像在垒一座高楼，某一个时间将有一块砖掉落并且迸裂，一朵花开在了上面，很夕阳，也很宁和。然而，宿命将我推于你的世界内，在风冷的时候，在叶动的时候，在草枯的时候，在花开的时候，那个时候我幻想一首诗歌，诗歌里有你同我，和一间白色小屋。小屋已逝，却有依然尤在，我曾打扫垃圾，将一段回忆向窗外抛去，很静的日子，落地也未曾碎裂。
曲将终了，当我沉浸在最后的高潮中给天国写信，偶然看到对面地上，有一段湿漉漉的回忆。
当我流浪许久，而重新注视着第一个令我走错的岔道的时候，竟不知该哭该笑，过往的风景是那么的美妙，而午夜的哭泣和迷路的茫然，亦叫人心醉。
我喜欢夜深时候上网，白天的自己太假，风筝太远，拖着丝线，于是把手划破。夜晚的自己很傻，想拥抱整个的黑色长眠，就此沉睡至天地的末日也不在乎。悲伤是一种可以被攫取的源泉，哪天一睁开眼，发现，眼睛本就是湿的。
假如人的生命只有一年时间，那么我们天天都在等待轮回。昨日知道今日的死期，今日是否还能安然得看着夕阳？
听着音乐，想知道这一世的自己曾谋面的记忆，然而都模糊了，只有大块大块的色彩开在心中，而形象都怯怯得退场，留我在暗黑的聚光灯下，独舞，没有观众。
想写一段历史，然而回忆时，却只有感到了如斯的心情。想作一个最绚丽的滑翔，然而怕自己，会在中途便痛哭至妆糊，躲在人群的后面，深深得深深得朝无赖鞠躬，有一只萤火虫，会被我惊地飞走，落日的午后，凉风要人泪流。
夜真的很黑吗？一日一日见它的橘红粉紫，以为自己会醉在其中，醉而泣。
不是一个写心情的地方，我却不懂回忆，只想写一段历史，一首插曲，那天我步入你给我的迷雾，等雾散，等雾起，等夕阳的抹额，淡在血泊里，写一段插曲，那天我被麋鹿惊诧了，朝它笑，朝它哭，朝它静静地发呆，写这段历史，我无法遗忘心情，恰似我无法用风来洗面。突然想起，骨中的骨，肉中的肉，本是因为自己的缘故，何至于要憎恶自己？但却依然憎恶。
憎恶本没有理由，当我被抬上碎骨搭成的舞台，我便梦游成一个美丽的主角。
